Nove meses

Pois é, naquele post zuper emo que eu fiz sobre a Argentina falei sobre os bebês que irão nascer quando eu estiver lá. É, mais uma amiga grávida. Dá um nervoso aqui, a gente vai vendo pessoas que convivem com a gente desde os sete anos de idade engravidando por aí e voilà tá aí filhinho fofo. Na verdade as amigas nem são/estão tão próximas assim, eu não vou mesmo ser madrinha de nenhuma criança, nem ao mesmo vou ser uma das primeiras a saber o sexo, eu sou muito, mas muito desligada de tudo. Distância espacial pra mim é uma coisa quase intransponível por vezes... E aí eu fico distante, sem saber sexo de neném.

Mas a minha reflexão não era pra ficar assim nesse tom emo.

Bom, ano passado minha irmã cismou que eu ia engravidar. Eu tava namorando na época, namoro estável (pelo menos eu achava), tava feliz e talz e pensava no filhinho, ó meldels, que coisa fofa que não seria pananan e talz. Minha irmã sempre foi meio sinistra com essas coisas, daí passei a realizar, né? Tava sensívelzinha.

Hoje em dia eu penso: E se eu tivesse engravidado? Imagina a MERDA FEDERAL que não seria? Mãe solteira, genten? Ou eu ia ser mais uma daquelas garotas psicopatas chifrudas que mantém o marido junto por causa do filho? Ou, melhor... Eu podia era comprar uma poltrona velha, arranjar um cigarro de maconha (cachimbo é moda out), sentar na frente do portão numa rua da Tijuca e ficar lá, porca de gorda, imensa, cheia de suco de laranja na barriga, chapadalson, esperando o maldito pai da criança chegar com dois tracinhos marcados no exame de gravidez.

Seria no mínimo divertido.